Podría escribir los versos más tristes esta noche, excepto que ni estoy triste, ni escribo versos, ni es de noche. Pero hoy, como que junto con Farrah y Michael Jackson, se murió mi juventud, juventud, juventud. Oseàse lo que se dice, no mas me cuezo al primer hervor.
Y en menos de diez días las circunstancias me han hecho confrontarlo a huevo, a huevo, a huevo. Para empezar me lo dijeron en mi cara. Primero, n gato de quinta, ladrón hijo de ladrón, con descripción de pimentero barato de restaurante. Ouch. Luego me lo dijeron más bonito, uno más bonito, pero no gracias (Así me dijeron: eres guapísima, eres divina, eres lo máximo, te admiro –huh?- pero no, gracias. You`re older). I`m older? So? Susan Sarandon, Demi Moore, Samantha in Sex and the City? Mrs. Robinson? La Fèlix? Since when is older an issue? How bourgeois.
Allons y, allons èpater les bourgeoises.
Luego me invitó a salir alguien más grande que Michael Jackson…y me la pasé increíble, y me gustó. Luego…me lo vi, mientras me lavaba los dientes, subí los ojos al espejo, y tuve esta extraña sensación de que nada mas habían subido mis ojos, el resto de mi cara seguía más cerca del lavabo…Y ¿Què hago? ¿Dònde pongo mi queja? ¿A quien le grito: devuélvanme la movilidad de mi cara de acuerdo a la de mis ojoooooosssss!!!! ?
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